TV Chorreando Sangre

QUE SIGA LA FIESTA

2006-09-03T19:24:00.000-04:00

Llego muy temprano/dispuesto a trasnochar. Música de mierda/no me acomoda lo actual. Llegas tan campante/ me hincas el diente/me dices te quiero. Tan farsante/quiero vomitar.

Siempre te dicen bonita los que no te conocen por dentro. Los que quieren que seas su puta hasta que sus manos se habitúen a tus carnes y decidan que es suficiente. Entonces tu cara se vuelve a llenar de derrota. Y las grietas asoman más atrevidas que antes y tu pelo se marchita un poco más.

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Yo sospecho por qué muchos escogen la primavera para acabar con todo y mandarse a cambiar. Demasiada alegría para soportarla. Pero siempre tras la vitrina, nunca adentro. Mucho sol que anuncia el fin de lo que apenas se está terminando de asentar.

Sé que lo que siento no me alcanza para nada. Apenas para percibir esta guerra de baja intensidad que emite su propaganda día y noche. Lo otro es para los que tienen el corazón fosilizado. Para los que ya no soportan los mismos acordes de las horas. Para los que tienen los ojos llenos de cemento. Para los que son capaces de vomitar el alma en una canción, en una frase con la que nos sentimos identificados todos los cobardes y los hastiados.

Pero nunca he pensado en no seguir.

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me da asco, septiembre me da asco.
llegó septiembre me despierto herido,
mi familia sigue hablando de verdades,
cada año muere la primavera,
entre la sangre derramada por humanos y animales.
ningun muerto se sepulta con palabras

veo a la gente luciendo su derrota
su infelicidad eterna,
un patriota es un degollado para mi,
como abejas ciegas de tristeza
Me da asco, septiembre me da asco

la celebración de las polillas,
el día de la sangre en los manteles,
la danza de la lepra chauvinista,
el banquete ignorante de las bestias,
primavera para los muertos de mi país indigestado,
ahogado en su propia historia
de vino, tripas y decadencia.

Marcel Duchamp - Mariposas Secas

2006-07-09T22:58:00.000-04:00

Caminas sin avanzar, acompañado por una melodía idiota. Tienes miedo de ti. Tienes miedo de caer de nuevo y hundirte en ese sueño pantanoso y muy real. Alguien te dijo que el asunto era más simple, que no habían demasiados caminos. Que había uno solo y era ancho y recto. Pero tú viste más que eso y te preguntaste por qué otros debían decirte lo que ves. Aunque tienes muy claro que ni tus ojos te pertenecen.

Caminas sin avanzar, conducido por la inercia. Eso no es vivir, es aplazar la muerte. Y te dejaron la portezuela abierta. Esa que te hace desear saber lo que hay tras el umbral.

Algo te dice que es mejor cerrar la jaula por dentro. Y sonreir aunque nada te lo indique. Mirar a través de la rendija es más seguro, te repites una y otra vez como esos rezos que le haces al ídolo de yeso de la iglesia. Ese que tiene ojos y no te ve. Que tiene oídos y no te oye. Aunque le grites no te oye.

Y justo cuando descubres que ahí no vive Dios, te quedas sin voz.

SHAME ON ME

2006-05-12T20:04:00.001-04:00

Ando medio acelerado estos días y creo que es por el trabajo y esas cuentas que exigen ser cubiertas que lo agobian a uno de solo pensarlo y yo aquí tecleando como un idiota cuando
debería estar produciendo.

Ando medio cansado últimamente a punta de café y cigarros lo que de seguro me pondrá los dientes amarillos aunque eso no importa mucho ahora considerando los compromisos más próximos que me bloquean la mente y no me dejan pensar ni organizarme debidamente y perfectamente podría ser la cafeina la que me tiene con unas pulsaciones extrañas en el cerebro y no me doy cuenta.

Camino por la calle chocándome con la gente y es que apenas puedo mantenerme en pie e intentar pensar en otra cosa que no sea que cada sujeto que se me acerca es un potencial delincuente que seguro quiere mi billetera o mi reloj pero felizmente ya estoy en la micro que comienza a llenarse y justo al lado mío se coloca una vieja con un montón de bolsas en la mano que me mira de reojo como preguntándose a qué hora me da el asiento este huevón así que de mala gana me levanto y creo que ya no siento las piernas debido al cansancio y esas cuentas que exigen ser cubiertas vuelven a patearme la cabeza y yo aquí encerrado en esta máquina hedionda cuando debería estar produciendo.

llego a mi casa cansado y abro la puerta con mis manos que tiritan de frio y de hipertensión y miro mi sillón donde me acomodo cada vez que llego y solo quiero prender la tele un rato para que por fin esas cuentas que exigen ser pagadas desaparezcan así que pesco el control y pongo las noticias.

Mañana se acerca un frente de mal tiempo y la bencina subirá otros treinta pesos por litro el lunes pero la buena noticia del día es que lograron desbaratar una red de micro-traficantes en alguna población de la ciudad y que según el Banco Mundial este año Chile crecerá en promedio más que el resto de los países de América Latina debido al impecable manejo de nuestra economía y entonces me permito la insolencia de preguntar por qué chucha a mí nunca me alcanza y siempre debo y siempre llevo la soga al cuello pero el Kike es tan chistoso y me cago de la risa al tiempo que me tomo un tapsin para el dolor de cabeza aunque sinceramente me siento mal sentado aquí riendo cuando debería estar produciendo.

Intento dormir y doy vueltas y vueltas en la cama preguntándome cómo cresta voy a pagar esas cuentas que exigen ser cubiertas y que por alguna razón no puedo cubrir mientras las imágenes se suceden una tras otra en mi cabeza y me pregunto qué pasa con esas pastillas para el dolor de espalda que el doctor me recomendó y que no me hacen ni mierda porque el dolor sigue ahí no dejándome pegar un ojo hasta las 3 de la mañana y siento cierto remordimiento porque tal vez no debería estar aquí acostado sino en pie produciendo.

LA CONFIANZA DEPOSITADA

2006-05-04T11:26:00.000-04:00

trayectos cortos llenos de polvora y ruido
imagenes postmodernas
pixeles, archivos, plotters y ondas, gigantografías
irrealidades, alcanzables, sueños baratos.
para nuestras mentes encandiladas

explotame en mil pedazos,
no quiero mirarte a los ojos,
es más facil la vida fría, no me toques
la voz..... lo sabe... todo

mi vida es cancer que se juzga
por decencia, el sentido común
es otro ciego, inconsciente.
terrorismo, pasto de ignorantes,...... mass media telecomunicaciones
el pulpo y los muros. .......la voz..... lo sabe.... todo.

Marcel Duchamp - La confianza depositada.mp3

C.H.U.L.A.

2006-01-10T18:04:00.000-03:00

Qué estará haciendo ella ahora? Sin temor a equivocarme, diría que está borracha, riéndose de cosas que no encuentra graciosas, engañándose a sí misma y tratando de engañar a los demás. La música debe sonarle absurda y sólo debe querer volver a su casa a llorar por ese tipo que no le presta atención, y por el cual se siente perdidamente enamorada. Pero no; aun no puede irse de ese pub barato lleno de curados indecentes, y debe permanecer allí, sacándose de encima a uno que otro que de pronto se le acerca, y con tono suplicante y aliento a copete le dice: “¿guachita, bailemos?”. Entonces ella vuelve a mirar al tipo ese, al hombre de sus sueños, al hombre por el cual no puede dormir, deseando que sólo la mire una vez, una sola, aunque sea de reojo, para pensar que la quiere "un poquito más que sea". Por él es que está ahí; pensando en él es que horas atrás se pintó y se arregló y trató de ponerse lo más linda que pudo. Y sigue ahí, de pie, perdida entre el humo y las mesas redondas, con un vaso de cualquier cosa en la mano, jurándose a sí misma que no volverá a arrastrarse por ese hombre, que no mostrará nuevamente signo de debilidad alguno que la deje en desventaja frente a él. Sí llora, piensa ella, será luego, en la madrugada, cuando despunte el sol y esté sola en su cama, y no haya nadie alrededor a quien tener que demostrar nada. La cabeza le dará vueltas y se mezclarán y pasarán como un torrente las imágenes de aquella noche desdichada en que, una vez más, no consiguió nada excepto irse una vez más a la cama con un jote, de esos que invariablemente huelen a colonia barata y a sobaco. Luego se preguntará si aquello es vida, y enseguida se contestará que no, que eso no es vivir, y que le gustaría arrancarse de cuajo ese sentimiento ingrato que no ha hecho sino provocarle puros sufrimientos. Se cuestionará toda su existencia, pensará que todo va irremediablemente mal. Pero todo va igual que siempre, sólo que sin ese sedante natural que es el amor correspondido. ¿Y a la mañana siguiente? No querrá levantarse. Despertará apenas, pasado el medio día, con el hachazo partiéndole la cabeza, sin ganas de nada, excepto tomar agua, mucha agua. En la tarde las cosas se calmarán un poco, y sobrevendrá otra vez la tristeza. Se pondrá contemplativa, y con tranquilidad, volverá a recordarlo. Se acordará de las veces que se besaron, aquellos momentos que él se la cogió sin consideración como a tantas otras, y pondrá en la radio una canción que haga esos recuerdos más vívidos. Entonces otra vez sentirá rabia de sí misma, de su debilidad, y otra vez querrá sacudirse de ese sentimiento. Pero, ¿qué tiene ella en la vida, aparte de eso? ¿Es que acaso no se acuerda que antes de conocerlo todo era tedioso y rutinario? Ahora sufre, pero vive. Después del sufrimiento habrá una tregua, y talvez un halo de esperanza que le devolverá de nuevo el alma al cuerpo. Y así, una y otra vez. ¿No es eso vivir? Entonces no, ella no quiere renunciar a eso, no quiere que su vida vuelva a perder el sentido, no quiere que todo vuelva a ser tedio, aburrimiento y rutina; no quiere que sus días pasen sin que nada bueno ocurra. En su imaginación, en su horizonte, el hombre de sus sueños está ahí, en el pub de siempre, esperándola una vez más con gesto indolente, dispuesto a no percatarse de su presencia, y ella volverá cuantas veces sea necesario, hasta que esa indiferencia se convierta en una noche de amor o de algo parecido.

OYE TU, PUTA!

2005-12-11T17:58:00.000-03:00

Tengo que ser sincero. Te amo pero eres una puta de mierda. Te conozco; no sé por qué me permito sentir esto por ti. Me siento patético por no haberte podido sacar de mi sistema a pesar de los años. No creas que esto es un amor puro y diáfano. No. Te aseguro que no. Te odio. Te he imaginado en un hospital, entubada por todos lados pidiendo piedad; te he visto embarazada cortesía del último tipo que te culeó en la disco, abandonada y desorientada; te he imaginado con el examen positivo de sida en la mano, arrepintiéndote de lo camboyana que fuiste desde que tu primer pololo te descartuchó y te diste cuenta que no podías ser de un solo hombre, que tenías que salir a guerrear todas las noches y degustar tantos penes como fuera posible, porque tus amigas, más putas aún que tú, te convencieron que de eso se trataba la juventud, de pasarlo bien culeando y tomando. Nunca te importó que una de ellas se haya hecho tantos abortos que podría abrir una guardería de fetos. Esos son detalles, pelos de la cola. El objetivo principal era salir a buscar al príncipe azul a como diera lugar, un tipo canchero con la billetera rebosante de lucas. Un tipo que no escatime en gastos a la hora de llevarte a un buen restaurante y comprarte lindos regalos, lo que después de todo es una módica suma a cambio de tu cálida concha.

¿Lo ves? No hay diferencia entre tú y una puta. A estas alturas debes tener más historias que una ninfómana de puerto. No debe quedarte agujero por el cual no hayas experimentado. Ni tus orejas debes haber respetado... ¿Cómo pretendes que un hombre te tome en serio después de todo esto? Si supieras cuánto quisiera que termines casándote con el pololo que dejaste botado para salir a vivir la vida loca, ese huevón sin dignidad que, aún enterado de las decenas de tipos que han gozado con tu entrepierna, sigue aguardando a que recapacites y retornes a la senda de las buenas costumbres. Y lo más probable es que así lo hagas. Así son las de tu tipo: luego de un tiempo se cansan de su vida disipada y pretenden darle una estructura definitiva, más estable y calmada. Es ahí cuando comienzan a buscar marido. Ya no sólo debe ser un tipo con plata, también debe ser un imbécil. Tan imbécil que crea haber encontrado una beldad casta y pura. Porque a las putas como tú no les conviene develar su pasado.

Pero él conoce todas tus travesuras. Piensa en ellas tal como pienso yo. Bueno, ahí es donde me doy cuenta que en realidad no te amo. Yo te imagino encarnada en una actriz porno, echada en una cama totalmente desnuda siendo espolonada por veinte tipos ávidos, como si fueran perros tras la perra en celo... Bueno, decía que él sabe con quién está tratando. Ahora lo aguanta con estoicismo y sólo sueña con que vuelvas a sus brazos. Si para ese tiempo tu clítoris aún no ha desaparecido por el desgaste, cuanto mejor. Después se casarán, tendrán hijos y el encanto se irá diluyendo, debido a tus kilos demás y sus problemas prostáticos; comenzarán a faltarse el respeto tal como lo hacían cuando novios y él empezará a vomitar toda su bilis sobre tu dignidad, todo aquello que tenía guardado y no dijo por miedo a perder la presa... tal vez lo haga antes de los hijos y los kilos demás, lo cual derivaría en una prematura separación. Ese sería un final patético. Lo sentiría por él, créeme, pero no por ti. Después de todo, él sólo es un huevón enamorado, tal como yo.

Por eso no voy a verte hace tanto tiempo. Porque te amo y te odio, porque no soporto ver tu cara de mosquita muerta fingiendo ser aún una niñita inocente, como si no supieras que sólo me basta con llamar por teléfono a tu mamá –la cual me ama- para enterarme de tus asuntos. He maquinado miles de formas de vengarme. No creas que no sé que has pensado en mí como un marido ejemplar, que le has dicho a tu mamá que yo sería el esposo perfecto. Como si yo fuera capaz de casarme con una como tú. Lo echaste todo a perder. No sabes lo especial que eras para mí. No sabes que te tenía en un altar, como a la niña más linda y especial que jamás había conocido. Le di gracias a Dios porque te puso en mi camino. Y desde es tiempo a esta parte vi cómo te fuiste transformando en otra persona... por eso no soporto mirarte a los ojos y preguntarte por el último libro que leíste, como si en realidad nada importara mucho, como si no me pesara cada día que no te veo, como si no me doliera que los demás se refieran a ti como “la puta”. A veces me pregunto si hiciste todo eso por vengarte de alguien, o si alguna vez me odiaste porque nunca te dije que te amaba. Pero ya no voy a retroceder, ¿entiendes? No vales la pena. No voy a seguir haciéndome las mismas preguntas una y otra vez porque el asunto a que se refieren tales preguntas no debería importarme más. No voy a tratar de armar esa carta desecha por el tiempo, donde me dices cuánto deseas confundirme para que siga abrigando esperanzas. Me hiciste lo peor que me pudiste haber hecho. Hiciste desaparecer a la persona que amaba y convertiste mi futuro en una quimera absurda, me dejaste solo, imaginando mi vida al lado de una persona que no existe más.

Después de todo me lo había propuesto, y creo que lo estoy logrando. Sólo que a veces es inevitable mirar hacia atrás y preguntarse si estaré haciendo bien o seguiré tirando los días al tacho de la basura. Pero estaré bien, muy bien... ahí radica mi venganza.

CHINA

2005-12-05T15:30:00.000-03:00

Dime lo que quiero escuchar. Muéstrame lo que quiero ver. Oculta el resto con tus manos inútiles, con tu pelo largo hasta los hombros. Con tu voz que ya no suena como antes.

Quítate todo frente a mí. Intenta sacarme del pozo. Enséñame lo que sabes. Tócame con esa frialdad que nunca te pudiste sacar de encima. Mírame con esos ojos vacíos que no supieron ser testigos de nada.

Sálvame un momento.

Intenta tapar las voces de mi incertidumbre con tu carcajada estentórea. Pon frente a mí tu sonrisa de comercial de dentífrico. A esta hora cuando todos los demonios gritan al mismo tiempo y nunca acude nadie.

2005-10-28T12:53:00.000-03:00

El nombre del mundo es Guerra: La única relación persistente a través del tiempo entre pueblos e individuos ha sido siempre la que ha establecido los resultados de esa agresión intraespecífica que caracteriza la vida humana. Extinguida la cadena alimenticia por la aparición de una especie que carece de un animal que lo deprede(está por verse todavía lo que pueden conseguir los virus), el hombre se ha enfrentado a sí mismo incluso por conseguir la hegemonía sobre el significado de esa palabra: "humanidad", término que representa nada más y nada menos que "la romanidad" establecida por el susodicho imperio, quienesdejaron fuera de la humanidad a los pueblos bárbaros, es decir, a los no normativizados.

Esclavizados, obligados a mantenerse en los ghettos bárbaros de la civilización, marginados de las ventajas y condenados a sufrir los males, los derrotados mantienen una cifra estable a través de la historia de la humanidad: aproximadamente el 80% de los seres humanos vive en las mazmorras de una forma de vida que no ha escogido ni ha ayudado a determinar. Toda la arbitraria legislación que emparcela ventajas y desventajas en el mundo ha sido dictada por las formas de convivencia que los triunfadores han impuesto. Sin gozar nunca de las ventajas tecnológicas más que cuando están en decadencia y ya han sido superadas, siempre a la zaga de todas las actividades primordiales, acosados por los códigos penales y por las arbitrarias leyes de la apropiación de bienes, los derrotados intentan sobrevivir en los rincones ínfimos de la existencia, lejos del festín donde las minorías depredadoras celebran continuamente la exitosidad de sus propuestas. Así es, así fue y así será en el futuro el mapa de las actividades humanas. Los agentes de la cultura, ya sean poetas, músicos, artistas plásticos, deportistas o periodistas, suelen ser cómplices indiscimulados de esa determinación de la genética social y ninguna de sus actividades intenta revertir ese escenario a todas luces desgarrante. Los políticos tienen como única función (con las excepciones del caso) mantener ese statu quo. Y todas las castas universitarias, luego, al profesionalizarse, se dedican a lucrar con ese estado de miseria permanente en que consiste la vida humana.

Ese es el escenario del mundo gestado por los hombres. Por más que intentemos proyectar sobre esa existencia cierta glamorosidad, no hay nada allí que pueda ser considerado espiritual ni piadoso. El hombre es solamente una extraña y persistente comadreja acechando las alacenas de la existencia para devorárselo todo.

Un desencantado que no soy yo.

ATROCITY PROPAGANDA

2005-10-15T01:10:00.000-03:00

Un fantasma se apodera de la ciudad pistola en mano. Amenaza. Aguarda en un rincón mal iluminado. Salta desde las entrañas de la displicencia de quienes nos rigen. Mata. Viola. Se despliega por un enorme laberinto con sus miles de cucharachas. Te recluye en tus cuatro paredes. Te despoja de tus pertenencias.

La ves a través de tu ventana proyectora de mentiras. Clamas por libertad asistida. Ruegas porque aquella mano blanda se convierta en un puño justiciero. Abres muy bien tus ojos inyectados en sangre. Devoras vísceras ajenas. Caminas sobre charcos de rabia. La luz gélida te congela el alma y te llena de pavor.

Alguien debería encerrarlos en lugares de donde no pudieran salir. Alguien tendría que aplastarlos como insectos. No son humanos. No son el resultado de ninguna ecuación ni los engranajes de ninguna maquinaria. Son demonios que salen del fantasma omnipresente que socava tu paz. El excedente maldito de un orden al que te aferras con todas tus fuerzas, intentando encajar.

Basura no reciclable.

2005-10-10T13:33:00.000-03:00

Saturación. Pulsaciones hipnóticas. Letargo. Sociego. Caos progresivo. Me miran sus ojos en clave. Se deslizan, pardos, en un infinito track de 7 minutos. Y yo metido en un cubo. Olvidando todo. Ocultándola bajo toneladas de distorsión. Hundiéndome en una textura low-fi. Pensando que no hay estructura. O tapándola bajo capas y capas de ruido. Sintiendo que las horas mueren dos veces cuando no traen nada.

Rabia. Encierro. Hastío.

Una niña anoréxica baila sobre mi cabeza. La tele vomita su paranoia en el living. Todo es a tientas. La incertidumbre me sacude de arriba hacia abajo unas diez mil veces. Como un muñeco de trapo. Todo sería más fácil si nos dieran más tiempo. Pero esto no es un simulacro.
Nunca lo fue.

Y TÚ POR QUÉ NO VOTAI?

2005-09-22T15:53:00.000-04:00

Ya varias veces me han hecho esa pregunta. Pero no ando muy comunicativo últimamente. Así que, para depositar en mi interlocutor la responsabilidad de explicar y argumentar, replico con otra pregunta: ¿Por qué debería hacerlo?

Y pocas veces me responden satisfactoriamente. Y no es que mi pregunta lleve ánimos de confrontación. Es más bien de esas preguntas que uno hace con la genuina esperanza de recibir el eco de una frase esclarecedora, al menos. Pero nada...

No soy de los que se denominan a sí mismos “apolíticos” sólo porque son demasiado ignorantes o flojos como para adoptar una postura definida. Aquella es una vía fácil para quienes no tienen interés en informarse ni hacerse cargo de la responsabilidad que les toca como parte de esta “sociedad”, o como se llame esta jaula asfixiante en que estamos metidos. Esa gente da asco. O compasión. Porque no es rebeldía ni una lúcida manera de protestar contra lo que consideran injusto lo que los estaciona en esa posición neutral. Por el contrario, es el más patético de los conformismos. Es el creer que su suerte depende exclusivamente de su individualidad, sin tener conciencia de que son actores sociales y que su vida el resultado de un juego de reglas, y que esas reglas las imponen un par de personas amparadas en la desidia de una masa que trabaja cabeza agacha y baila reggaeton. Es esta la clase de sujetos que en esas descerebradas conversaciones de bar aseguran que los pobres son pobres “porque son flojos”, entre otras estupideces por el estilo.

En mi caso, la razón de por qué no voto es simple. Y es que mientras siga vigente el sistema binominal no pienso inscribirme. ¿Para qué? ¿Para qué legitimar ese circo en que ya todo está decidido? ¿Por qué ser parte de esta burda farsa en que solo queda por ver cuál de las dos cofradías se llevará el pedazo más grande de la torta? ¿Por qué ser partícipe de una votación en que me dan sólo un par de opciones y la mía no está entre ellas? No pienso inscribirme solo para votar en blanco o nulo. Tampoco para optar por Hirsch y llevarle así la contra al stablishment con todo su bombardeo comunicacional. Porque es obvio. Cualquiera con dos dedos de frente sabe que el pobre Tomás no tiene posibilidad alguna. Y si obtiene un ínfimo porcentaje, será en gran parte gracias a esos ariscos que se rehusaron a escoger entre la gordis y el triste payaso de Lavín. Así no. Si yo me levanto temprano un día domingo, hago la fila, y peor aún, me arriesgo a la posibilidad de ser asignado vocal de mesa, que sea al menos con la esperanza de que mi candidato saldrá electo. Y me refiero a una esperanza con asidero lógico. Podría decirme más de alguno que en caso de una segunda vuelta, el reducido porcentaje que Hirsch obtenga sería eventualmente usado para negociar con los partidos tradicionales. ¿Negociar qué? Migajas. Nada más.

Me niego a ser parte de ese ritual inútil. No puede haber democracia con un sistema electoral hecho para excluír a quienes el poder considera un estorbo. No se puede permitir que la democracia sea un concepto vacío; una palabrita conveniente invocada por cada político que se enfrenta a una cámara de TV para vender la mula, para teñir de buenas intenciones la defensa de sus propios intereses. “Este es un país democrático”, dice el Ministro X en alguna conferencia de prensa en La Moneda, mientras los pacos restituyen el orden allá afuera con sus poco democráticas lumas, y se llevan a cualquiera que ose no estar de acuerdo. Porque en esta democracia que hay, esta cosa escuálida ejercida “en la medida de lo posible”, se puede no estar de acuerdo, siempre y cuando lo hagas encerrado en tus 4 paredes y tu expresión física de tal desacuerdo sea lanzar una mueca despectiva a la tele y una chuchada al aire. Si te organizas y te manifiestas públicamente, cagaste. Así de simple. Esté quién esté ocupando el sillón presidencial. Así ha quedado demostrado. Bedtime for democracy.

La celebración de “la nueva Constitución” fue asqueante. Aplausos y sonrisas y orgullo colectivo. Miradas de satisfacción y auto-corneteo a granel por un par de parches que no modifican la esencia de una carta magna pestilente. Lo que se suprimió fue solo aquello que ya no es necesario para quienes un día tuvieron que imponer con torturas y con muertes lo que ahora pueden dictar a través de sus medios de comunicación. Bleh! Qué celebraban? Es como cuando ponen risas grabadas en los programas de humor para causar al televidente la sensación de estar pasando un ameno momento, aunque aquello que esté viendo sea un bodrio intragable.

Y como no quiero que este post adquiera un tonito punk, hasta acá nomás llego. Tal vez ya sea demasiado tarde.

Para los que se inscribieron, bien por ellos. Yo paso. Por ahora.

Switch On

2005-09-14T16:40:00.000-04:00

No quiero reflexionar demasiado. Después de todo la razón es bastante simple. Se trata de escribir y escribir. Se trata de sacarme toda esta mierda de adentro. Se trata de pensar en ella y preguntarme dónde está.

Intento no fijarme en la hora ni ver cómo la aguja se mueve demasiado rápido. Intento mirar claramente. O intento inventarme una realidad que sea soportable. Mientras tanto escucho canciones que lo vuelven todo más amable. La banda sonora de la vida. Mp3 que se estancan en el disco duro y pierden el sentido de tanto oír el mismo play-list.

Camino por la calle como un descerebrado que solo sabe mirar dentro de sí. Todo es demasiado insoportable allá afuera. Quiero comprar y adquiero cosas que no me sirven. Observo a la gente haciéndome siempre la misma maldita pregunta pero no veo en nadie la respuesta. Yo solo veo cómo me escupen a la cara que no pertenezco, que no formo parte. Es inútil. Todo es inútil. Vuelvo a casa porque el computador me espera. Me duelen los ojos y me encierro aún más. Vivo una vida que no es saludable. No sé por qué me empeño en la idea de que si les doy la espalda me matarán. Y creo que al final se trata de sobrevivir a costa de otros. Que la violencia ejercida sobre los mismos de siempre no tiene remedio y que la maldita rueda gira y girará en un solo sentido para siempre.

Tengo que reservar un espacio para la franqueza y despojarme de los eufemismos. Mirar de frente. Por aquel fondo insobornable que observa y no se deja drogar como el resto de mí. De lo contrario sólo habrá hipocrecía. Como en todo lo demás.

Celeste

2005-09-02T12:10:00.000-04:00

Quisiera que tus ojos verdes me miraran en este momento. Quisiera que tu vida fuera mucho más simple y convencional de lo que ha sido hasta ahora.

Me sentaría a hablar con tus padres. Ellos no saben que los necesitas. No saben que solo te hacen la vida más miserable. Pero yo acá sentado soy un cero a la izquierda.

Aún llueve. Hace días que llueve sin parar. Creo que te lo dije. Tu indiferencia me mata. Y a pesar de todo eres la única que logra sacarme del letargo y la inercia.

Tus ganas de morir o tu falta de ganas. Tu enfermedad. Esa vida que nunca viste y que solo fue un charco de sangre.

Ese vacío que te hace correr de un lugar a otro y preguntarte muchas cosas sin que nadie te responda. La Rabia. La autocompasión y la culpa. Una pantalla y letras que extraviaron el mensaje. Un ángel con muchos demonios dentro. La plata sucia. La necesidad de aquello que te hunde.

Los sueños recurrentes y la rutina que proyecta el mismo fotograma gastado una y otra vez. Y yo esperando que el tiempo deje de arrastrarme en círculos.

Quiero seguir frente a esta luz aguardando por aquello que no sé qué es. Quiero que vuelvas a contarme ese sueño que fue el único diferente a todos los otros sueños.

Quiero que me digas que sonría porque todo fue una una joda.

AVE MARIA

2005-08-22T17:11:00.000-04:00

Por ahí me puse a leer sobre un tal Tom Monaghan. El tipo era el dueño de Domino´s Pizza, hasta que un día decidió vender su imperio en mil millones de dólares y dedicarse a la filantropía. Es un católico ultra conservador. Un pechoño, en palabras más simples. Un pechoño inquieto que ya ha donado más de 450 millones para obras de caridad y financia campañas de políticos pechoños igual que él.

En el 2003 fundó una universidad. Católica, por supuesto. Pero el buen Monaghan nunca está tranquilo y ahora se le ocurrió fundar un pueblo católico al cual pondrá el nombre de Ave María, al igual que la universidad.

“Controlaremos todos los bienes raíces, así que no habrá allí ningún artículo pornográfico en venta. Controlaremos la televisión por cable. Las farmacias no podrán vender condones ni anticonceptivos”, declara con mucho entusiasmo. Suena escalofriante, pero esperan contar con una población de 20 mil pechoños para el 2016, así que el proyecto es bastante viable.

Entonces pensé quién podría ser el equivalente de Monaghan en Chile. Y la conexión fue inmediata: Claro. Estoy seguro que al dueño de Mega le encantaría tener una universidad católica en una ciudad católica con habitantes católicos. Una aldea donde los hombres buenos trabajen esforzadamente mientras las esposas cocinan y los hijos son educados por curas que los encaminan por la sendas del bien. Un pueblecito donde estuviera prohibida la pornografía y los condones, pero por las noches todos se congregaran alrededor de la tele para verle las tetas a la Marlén y a la Lola Melnick. Un pueblecito que le diga no al divorcio y se escandalice con los fletos, pero no tenga problemas en alimentar su morbo con los personajes de la farándula y sus historias de infidelidad y homosexualismo. Con jóvenes que vayan a misa todos los domingos y bailen reggaeton con el team Mekano.

Una tacita de leche con una cruz en la cima. Cuadros de Ratzinger y Escrivá de Balaguer por todos lados. Campañas en contra del aborto, al tiempo que el sexo disfrazado de chacota y sana diversión taladra nuestros sentidos induciéndonos a la promiscuidad y al adulterio.

Una enorme jaula donde todos acabarían sacándose los ojos y violando a sus niños, pero jamás dejarían de ir a misa a comulgar.

La comunidad de los hipócritas y reprimidos.

AB INTRA

2005-08-16T13:12:00.000-04:00

No es fácil ser un "blogger"... Al menos no lo es cuando nada te interesa. Desde el centro de la apatía todo está demasiado lejos como para que revista alguna importancia. Pero supongo que son etapas, momentos. Ya recuperaré la lucidez o como sea que se llame eso que hace que volvamos a entrar en circulación.

Por lo pronto los tengo a todos "sin admisión" y no contesto llamadas ni abro la puerta cuando alguien toca. Mi celular está apagado hace días. Se apagó solo, cuando se acabó la batería.

Tengo muchos cuadernos. Cuadernos llenos con anotaciones sobre temas que no importan más. Y la idea de este blog era poner aquellas anotaciones para que al menos alguien las leyera. Pero cuando la desidia comienza a devorarse todo y te deja sentado frente a la tele con la mirada clavada en el vacío, no es fácil reaccionar. Y las cosas pasan por tus ojos como si no fueran reales, como si hubieran perdido tridimensionalidad.

Ahora, a las 13:45 de la tarde, hace frío. Pero un frío de mierda que parece venir de adentro, de los huesos y no de otra parte. "Mi psiquiatra dice que tengo depresión severa", me dijo la otra vez mi amiga. Sentí lástima por ella, y una gran vergüenza ajena. No sé por qué me pareció una confesión tan patética. Me dieron ganas de sacudirla y mostrarle las cosas tal como eran y no como ella las veía. "Afuera brilla el sol", le dije en la más estúpida y barata de las frases que recuerdo haber emitido jamás. Pero al menos logré hacerla reir por algunos segundos, recuerdo. Ella lleva varios meses tomando las dosis de Prozac que el pisiquiatra le recomendó. Sus viejos apenas la saludan, pero tienen para pagarle la psicoterapia con un buen profesional.

En fin. Así somos, supongo. La medicina moderna no acepta que el alma esté fuera de su alcance. Para todo quieren tener un frasco etiquetado, tal como los griegos tenían un dios para cada cosa y los católicos un santo para esto o aquello. Lo que no termina de gustarme es la idea de pertenecer a esa tropa de depresivos que deambulan como zombies por esta triste ciudad. Esos que caminan por el centro con la mirada perdida y la cabeza llena de deudas; de esos que se asoman por las ventanas de las micros llenos de agobio, como si los estuvieran llevando a un campo de exterminio... confío en que lo mío es solo es una etapa.

Inadaptado

2005-08-03T15:37:00.000-04:00

Mi amigo Pablo tiene una banda de punk, llamada Inadaptados. Sí, ya sé, que nombre tan adolescente se dirá más de uno. Yo siempre se lo digo. Pero él sólo me escucha y sonríe. Me dice que jamás le cambiaría de nombre al grupo. Ni loco. Si se le ocurrió hace 2 años, mientras caminaba por la calle Brasil con la Carolina. Bueno, en realidad se le ocurrió a ella, se corrige.
-Siempre nos vamos a llamar Inadaptados- sentencia con ojos bien abiertos.
-Ya olvídate, sigue tu vida- le respondo, sólo por decir algo.
La Carolina murió en un accidente hace 8 meses atrás, cuando el auto en el que iba ella y sus viejos se estrelló contra un borracho que se pasó una roja a más de 100 kilómetros por hora. Y el Pablo todavía no lo digiere, no lo acepta. Se está enfermando de a poco. A veces se pone a hablar huevadas. Que un día de estos se va encontrar cara a cara con ella, al doblar cualquier esquina por ahí y entonces todo será como antes, todo volverá a la normalidad porque alguien le está haciendo una broma, asume, pero no sabe quién.
-Mientras tanto, le voy a dedicar todas las canciones –promete.
Y cuando se pone así, no sé qué mierda decirle. Lo miro fijo y percibo su pena, su vacío que nadie ni nada puede llenar. Menos mis palabras inútiles.
-Todas las canciones –repite-. A lo mejor llegamos a algún lado...
-A lo mejor... uno nunca sabe.
-Es la única forma.
-¿La única forma de qué?
-De seguir.
Se levanta del sofá y mira por la ventana. La calle está vacía. Son las 6:50 de la mañana. Todos se fueron, se acabó el trago y se largaron. Qudamos mi amigo Pablo, la Andrea que duerme plácidamente en uno de los sillones, y yo. Ella está ahí, viva, para él. Pero él no la ve. No le interesa. El sólo quiere tocar la guitarra y componer canciones que hablen de su amor muerto. Es lo único que lo salva, aunque la idea demeterse un balazo en la cabeza lo seduce cada vez más.

Ciudadano Promedio

2005-07-30T20:05:00.000-04:00

Veamos: Te levantas en la mañana para trabajar, para ir a ganar plata haciendo algo que generalmente no te gusta. A la mierda se fue la vocación. Lo que hagas debe generarte ganancias, porque si no tienes, no eres. Así se encarga de recordártelo a diario la televisión o las gigantografías que adornan las estaciones de metro y los anuncios de diarios y revistas. A mitad de tu camino hacia la pega, como buen ciudadano bien informado, compras Las Últimas Noticias y devoras la carroña farandulera que el tabloide te ofrece con profusión. Y todo porque un tal Mr. Edwards te considera un fantoche de segunda incapaz de interesarse por alguna otra cosa que no sea las tetas de la puta de turno, la pelea de fulano con sutano, o las actividades de los políticos cuando dejan de ser políticos y se convierten en payasos en algún set de televisión. Si eres un aspirante a ABC 1 y encuentras picante el LUN, ahí tienes a La Tercera o el Mercurio o La Segunda. Da lo mismo. Al final son todos indecentes panfletos del par de magnates que manejan los mass media, o sea que aquello que realmente interesa nunca lo sabrás. Además no te incumbe.

Al comenzar tu jornada laboral, haces lo posible por mantener tu pega esforzándote lo menos que puedas. Lo más probable es que tengas los nervios y el colon para la cagada. Pero no importa. Para eso el centro está equipado con una farmacia en cada esquina. No hay mal que no tenga una tableta o pósima salvadora. ¿Quieres tranquilidad, energía, estabilidad emocional, paz interior, potencia sexual o un rendimiento intelectual óptimo? Todo es tuyo. Todo está ahí, previa cancelación de una módica suma.

Los temas de conversación que marcarán la pauta en tu entorno laboral son los que previamente digeriste del LUN. Sobre política no hablas porque te aburre y porque inevitablemente terminan discutiendo sobre Pinocho y Allende y la UP y todas esas huevadas que dividen al país. Que fome. Ahora hay que mirar al futuro. Además, vamos tan bien... sobretodo comparados con nuestros vecinos. Aquella certeza de estar habitando en el país de las maravillas te convierte en un pelele conformista y patriotero, orgulloso de sus instituciones que funcionan; un tipo convencido de que unos cuantos años de dictadura y un par de muertos son un bajo costo a cambio de la olgada estabilidad económica actual. Derecha, izquierda, presidente socialista, alcalde Opus-Dei, nada hay demasiado claro. Nada realmente importa. A fin de cuentas, tu sufragio es emocional y no ideológico; es decir que terminarás votando por aquel que te caiga simpático; por ese que colme de carteles la ciudad y salga en los matinales convenciendo a la ama de casa de que si votan por él su economía doméstica mejorará y disminuirán los índices de delincuencia. Lo que ignoras tú y el resto de los que son como tú, es que salga quien salga nada cambiará. El monigote que logre ocupar La Moneda o el mafioso que llegue al parlamento, atenderá sólo los intereses del empresariado, devolviendo así los favores del mesenas que lo respaldó con sus millones para que él terminara ocupando el puesto que ocupa. Y lo único que necesita ese mafioso o ese monigote para ser aprobado por la opinión pública, es tener la cara lo suficientemente dura como para mentir frente a las cámaras sin pestañar; o ona sonrisa a prueba de balas y una caterva de asesores que lo mantengan ocupado “haciendo cosas” y le digan cuándo y cómo golpear la mesa para demostrar a todos su “poder de liderazgo” o dar potentes señales de autoridad. Gracias a la maraña comunicacional que te entrega montones de información y al mismo tiempo te convierte en un ignorante, todo este show barato pasará frente a tus ojos sin que lo adviertas. Porque lo tuyo no es pensar; lo tuyo es tratar de ser feliz con lo que algún día tendrás. Aunque, claro, ese algún día puede convertirse en hoy. Sólo debes estar dispuesto a hipotecar tu futuro en cómodas cuotas mensuales. Y todo porque lo que quieres tener es más de lo que puedes. Y es que la felicidad de un bello hogar es un rompecabezas que nunca termina de armarse, siempre falta algo, siempre hay un espacio que exige ser cubierto. Por eso trabajas, ¿recuerdas? Por eso llegas a casa cansado, justo a tiempo para ver las noticias y seguir tragando mierda hasta que al fin te quedas dormido. Hasta el otro día...

Veamos: te levantas en la mañana para trabajar...

Paranoid Androids

2005-07-26T14:20:00.000-04:00

Esto ocurrió hace poco más de un año. A las 6 de la tarde de un día sábado, va una señora a comprar un televisor. Lo hace en una de las tiendas Ripley del sector oriente de Santiago. La señora se va feliz con el nuevo artefacto a casa, y con ella 2 bodegueros de la tienda, quienes la acompañan para dejarle instalada la nueva adquisición. Al llegar, los 2 empleados toman el televisor y entran tímidos al hall de la casa. La señora va unos metros más atrás. De pronto alguien grita desde el interior de la vivienda. Es una niña que grita que han entrado a robar. Los 2 empleados se miran, inmóviles. De las escaleras baja el padre de familia, con una pistola. Todo es una equivocación absurda, no tiene por qué pasar a mayores. “¡No dispares!”, grita uno de los empleados. Pero para el portador del arma se trata de dos choros, los mismos que habían entrado a su hogar hace unos años atrás y la habían desvalijado por completo. Así que él no atendió ruegos. Sólo disparó. 2 veces. ¡Bang, bang! Y Sergio cayó desplomado. Lo habían contratado hace poco como bodeguero en la multitienda. Lo llevaron a la clínica, pero una de las balas le atravesó el corazón, así que no pudieron hacer nada por él, y murió.

Los noticieros presentaron el caso como un terrible accidente, un mal entendido que acabó con un padre de familia disparando en defensa propia contra un bodeguero de tienda. Qué importa. Después de todo en otros lugares, enormes misiles inteligentes equivocan su objetivo y estallan contra hospitales y casas, matando a cientos. O a miles. Y tampoco importa demasiado. Estamos habituados a ver chorrear sangre de nuestros televisores.

A Sergio Lagos León lo mató el aparato que traía entre las manos.

El Surco

2005-07-24T13:03:00.000-04:00

Se está agrandando el surco que nos separa. Ese surco promete acortar las distancias, pero a nosotros nos separa. Cuando lo terminen estaremos irreconocibles. Irán y vendrán a través de él, pero nosotros no lo cruzaremos para vernos las caras. Sobre ruedas todo es más fácil. Sobre las reminiscencias del futuro observamos ufanos y esperanzados. Aunque a fin de mes nos llegue esa maldita cuenta que nos recuerda que estamos vendiéndolo todo. Que nos estamos quedando sin nada. Se está agrandando el surco que nos separa y yo sólo observo, perplejo. Veo cómo todo cambia. Veo cómo el presente se muda y se convierte en ayer y anteayer para finalmente ser nunca. Te miro de lejos besar otras bocas y aferrarte a otros cuerpos. Miro esos rincones que el surco se está comiendo de a pocos. Y me pregunto si algún día esos rincones se mudarán de sitio. O si alguna vez lograrán existir en otro lugar que no sea alrededor de ti. Me pregunto si algún día lograrán inventar un cemento que sea resistente a la tristeza. Yo construiría con él en lugares por donde no hayas estado. No te revelaría nunca mi dirección. No te haría ver el abismo que dejaste bajo mis pies. No te tomaría por los hombros ni te sacudiría hasta que cayeras donde yo he caído. Sólo te diría que estoy del otro lado del surco. Porque cuando lo agranden y quede listo, no podremos volver a cruzarlo nunca más. Yo sólo espero que para ese entonces tus ojos hayan perdido sentido. O que al menos no sean ventanas. O que simplemente no sean ojos. Que se vuelvan nada. Cuando eso ocurra te van a faltar para mostrarme lo que ya nunca podrás. Te faltarán manos para sacarme del desdén que me causarás hasta el cuello. O quien sabe si hasta más arriba de la coronilla. Y no tendrás saliva suficiente ni lengua abrasadora. Ni voz. Ni pelo. Ni tetas. Alguien gritará a través del surco y nadie lo oirá, a excepción de todos. Y dará una orden. ¿Lo oyes? Grita todo el tiempo. Ordena cada segundo. Y tú le obedeces más que nadie. Porque no recoges nada y el mandato sólo te despoja. Te deja sola y sin nada. Siempre del otro lado del surco. Siempre desde ahora.

Sueños baratos

2005-07-23T14:28:00.000-04:00

¿Me hablas de libertad? ¿Qué es eso? ¿Quién es totalmente independiente? Nos hacemos una rutina para navegar seguros, y cualquier interrupción de esa monotonía produce miedo, rechazo. Compramos, comemos, callamos; y así todo el tiempo. Trabajamos para vivir, tratando de procurarnos en grandes cantidades aquello que da sentido a la vida, porque si no compras no existes. Los valores de hoy vienen en productos que deben ser consumidos en masa si se quiere mantener este sistema caduco y miserable. Algunos compran para sobrevivir, otros para acumular; y, sin embargo, nadie se sacia, nadie vive en paz, aunque hay tantas facilidades de pago, bajas tasas de interés y cómodas cuotas mensuales para conseguir la esquiva felicidad. Negamos lo espiritual, adoramos lo superficial... esto es un asco, una pérdida de tiempo más, una triste evasión. Nadie enfrenta la realidad; preferimos vivir sedados con la cabeza metida en una caja, con la mirada fija en un mundo de mentiras y sueños catódicos. Estudiamos, ¿estudiamos qué? ¿La verdad? ¿Seremos nosotros los que, luego de acumular conocimientos inútiles, buscaremos formulillas estúpidas para tener un mundo mejor? ¿Alguien reconocerá algún día que la podredumbre se encuentra en sí mismo, y no en su entorno? ¿Alguien aceptará algún día que es el propio egoísmo la clave para cualquier exégesis objetiva, o autocrítica, al menos, del porqué de toda esta basura?

Miramos a nuestro alrededor, y nos solazamos. Nos conmovemos con la pobreza, rechazamos la delincuencia, repudiamos la guerra, comemos papas fritas y hacemos zapping... ahí está! El programita estúpido de turno, ese que nos hará olvidar la mierda que nos tapa hasta el cuello; miraremos, nos reiremos, alimentaremos nuestra codicia con los ofrecimientos del todopoderoso auspiciador... nos dormiremos con el control en la mano, y nos olvidaremos de la pobreza, de la guerra, y de tantas estupideces sin importancia que tan lejos están de nuestro confortable sillón, de nuestra casita enrejada y con alarma, para que el ladrón no estropee nuestra frágil paz. ¿Y afuera? Afuera está nuestro barrio, con gente igual que nosotros, con los mismos podridos sueños... y más allá otro barrio, y otro y otro...