Switch On

No quiero reflexionar demasiado. Después de todo la razón es bastante simple. Se trata de escribir y escribir. Se trata de sacarme toda esta mierda de adentro. Se trata de pensar en ella y preguntarme dónde está.

Intento no fijarme en la hora ni ver cómo la aguja se mueve demasiado rápido. Intento mirar claramente. O intento inventarme una realidad que sea soportable. Mientras tanto escucho canciones que lo vuelven todo más amable. La banda sonora de la vida. Mp3 que se estancan en el disco duro y pierden el sentido de tanto oír el mismo play-list.

Camino por la calle como un descerebrado que solo sabe mirar dentro de sí. Todo es demasiado insoportable allá afuera. Quiero comprar y adquiero cosas que no me sirven. Observo a la gente haciéndome siempre la misma maldita pregunta pero no veo en nadie la respuesta. Yo solo veo cómo me escupen a la cara que no pertenezco, que no formo parte. Es inútil. Todo es inútil. Vuelvo a casa porque el computador me espera. Me duelen los ojos y me encierro aún más. Vivo una vida que no es saludable. No sé por qué me empeño en la idea de que si les doy la espalda me matarán. Y creo que al final se trata de sobrevivir a costa de otros. Que la violencia ejercida sobre los mismos de siempre no tiene remedio y que la maldita rueda gira y girará en un solo sentido para siempre.

Tengo que reservar un espacio para la franqueza y despojarme de los eufemismos. Mirar de frente. Por aquel fondo insobornable que observa y no se deja drogar como el resto de mí. De lo contrario sólo habrá hipocrecía. Como en todo lo demás.