Inadaptado

Mi amigo Pablo tiene una banda de punk, llamada Inadaptados. Sí, ya sé, que nombre tan adolescente se dirá más de uno. Yo siempre se lo digo. Pero él sólo me escucha y sonríe. Me dice que jamás le cambiaría de nombre al grupo. Ni loco. Si se le ocurrió hace 2 años, mientras caminaba por la calle Brasil con la Carolina. Bueno, en realidad se le ocurrió a ella, se corrige.
-Siempre nos vamos a llamar Inadaptados- sentencia con ojos bien abiertos.
-Ya olvídate, sigue tu vida- le respondo, sólo por decir algo.
La Carolina murió en un accidente hace 8 meses atrás, cuando el auto en el que iba ella y sus viejos se estrelló contra un borracho que se pasó una roja a más de 100 kilómetros por hora. Y el Pablo todavía no lo digiere, no lo acepta. Se está enfermando de a poco. A veces se pone a hablar huevadas. Que un día de estos se va encontrar cara a cara con ella, al doblar cualquier esquina por ahí y entonces todo será como antes, todo volverá a la normalidad porque alguien le está haciendo una broma, asume, pero no sabe quién.
-Mientras tanto, le voy a dedicar todas las canciones –promete.
Y cuando se pone así, no sé qué mierda decirle. Lo miro fijo y percibo su pena, su vacío que nadie ni nada puede llenar. Menos mis palabras inútiles.
-Todas las canciones –repite-. A lo mejor llegamos a algún lado...
-A lo mejor... uno nunca sabe.
-Es la única forma.
-¿La única forma de qué?
-De seguir.
Se levanta del sofá y mira por la ventana. La calle está vacía. Son las 6:50 de la mañana. Todos se fueron, se acabó el trago y se largaron. Qudamos mi amigo Pablo, la Andrea que duerme plácidamente en uno de los sillones, y yo. Ella está ahí, viva, para él. Pero él no la ve. No le interesa. El sólo quiere tocar la guitarra y componer canciones que hablen de su amor muerto. Es lo único que lo salva, aunque la idea demeterse un balazo en la cabeza lo seduce cada vez más.